Ela era uma mosquinha morta. A sua simples vida era estudar, ir à escola e muito raramente sair de casa. Ganhou olheiras, cansaço acumulado e cada vez que caia na cama, nunca mais ninguém a ouvia. Houve algo que a mudou, nem ela sabe o que foi, mas a verdade é que mudou e muito. O namorado que lhe tinha contado histórias bonitas e perfeitas de amor, fê-la infeliz. Largou-a e nem sequer se preocupou com ela. Ela não percebia, pensava que ele não se podia ter esquecido, afinal as palavras que tinha proferido não podiam ser em vão. Mas foram, todas elas. Ela não conseguia perceber, tinha revelado tudo o que lhe ia no coração e isso tinha-lhe servido para nada. Chorou demasiado nos tempos que se seguirão, leu inúmeras histórias de amor e chorou por ela. Em cada história encontrava um ponto em comum com a sua e em cada linha deixava mais um bocadinho de si. As lágrimas eram infinitas e o desespero ainda pior. Claro que a esperança não foi apagada, esteve sempre presente. Era a única coisa que a fixava ao mundo nos primeiros tempos. Depois vieram as tentativas de substituição, que foram falhadas e inúteis. Chorou tanto, sofreu tanto, mas não o devia ter feito. O significado que ela teve para ele foi nulo e o problema foi esse. Demorou tempo a apagar a dor que lhe incendiava o peito, mas acabou por conseguir. Encerrou esse capítulo da sua vida e conseguiu finalmente seguir em frente. Mas não estava igual, afinal o que tinha mudado dentro dela? A vontade de vencer e conquistar aumentou. Ficou melhor, a sua vida mudou. O príncepe certo apareceu no momento exacto. Era perfeito ou quase. Fazia-a rir, chorar de rir e roubava-lhe beijos inesperados, o que ela adorava, amava até. Era aquele, ela tinha a certeza. Depois de tantas ilusões, o seu instinto não podia falhar. A história de amor deles era lindissima, eram extremamente compatíveis. O que interferiu no meio, por incrivel que pareça, foi aquele que ela teve de arrancar do peito à força.
(Continua...)
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